34 ans | Bisexuel
26 octobre 1975. Une date. Pas n'importe quelle date. Celle qui a tout détruit : Le jour de sa naissance.
Pour faire court, rien n'a jamais vraiment marché et sa vie est un ratage complet. Certes, il est un écrivain reconnu, il a une belle maison -un manoir plutôt- une femme et une adorable fillette de 4 ans. Il a également assez d'argent pour vivre tranquillement sans se prendre la tête mais malgré tout il a l'impression que tout à foiré. Il ne voulait pas de cette vie pourtant idyllique. En fait il ne voulait rien si ce n'est ne jamais venir au monde. Pourtant son enfance n'a pas été si catastrophique. D'accord, sa mère s'est jeté par la fenêtre de sa chambre d'hôpital juste après sa naissance mais bon, on s'en remet. Son père avait beau puer l'alcool jour et nuit il était gentil et s'occupait de lui du mieux qu'il le pouvait, même s'il a finit par se tirer une balle dans la tête mais ce n'est qu'un détail sans importance. De toute façon, à dix ans on peut bien se débrouiller seul non ? Élève discret ayant de bonnes notes mais sans plus, il arrêtera l'école à 16 ans. Il commencera a travailler à cet âge là et écrira pendant son temps libre. Franchement, on a déjà vu pire comme vie pas vrai ? Bref, cet Anglais pur souche deviendra célèbre à l'âge de 22 ans quand un de ses collègues tombera sur un de ses écrits et le forcera à le faire publier. Poussé à se rendre dans une maison d'édition, son roman sera, à sa grande surprise, publié à peine quelques semaines plus tard et très vite les écrits s'enchaîneront. Se laissant entraîner, il ne se rendra même pas compte des années qui passeront et, c'est à 34 ans qu'il se réveillera enfin. Faisant le point sur sa vie, c'est à peine quelques semaines plus tard qu'il se jettera du toit d'un hôpital laissant son dernier écrit inachevé. Il n'a jamais été idiot, au contraire. Ayant toujours fait preuve d'une gentillesse sans borne. Mais cela n'a jamais empêché ses yeux d'être voilé de tristesse... Ses écrits, montrant ce qu'il pensait vraiment finirent par ne devenir que des choses mécaniques. Au lieu d'écrire ce qu'il souhaitait et ressentait au plus profond de lui il n'écrivait plus que ce que l'on attendait de lui.
Jack Wilde
Des fin heureuses, des histoire d'amour naïves et autres mais ce dernier écrit... celui qu'il avait commencé mais n'a jamais terminé était différent. Laissant s'exprimer tout ce qu'il gardait au plus profond de lui depuis tout ce temps. Une histoire douce-amer, devant se terminer par une fin tragique et pourtant tout aussi magnifique n'existera jamais aux yeux des autres. Laissant une trace de gentillesse au beau milieu de la souffrance et de la cruauté, une personne juste réaliste, qui ne se fait pas d'illusions mais qui rêve quand même. Rêve qu'un jour tout changera, que tout sera différent. Faible et fort à la fois, gentil et pourtant si triste, réaliste mais se surprenant à rêver, voici ce qu'il voulait écrire, voici le personnage auquel il voulait donner vie... Ce personnage mort avant même d'être né. Ce personnage c'était lui. Si vide mais n'attendant que d'être rempli. Se cachant sous de faux sourires, ne se rendant même pas compte que même au milieu de la mort, la souffrance et le sang, la beauté existe bel et bien.
« Il n'y a ni bien ni mal, qu'importe de quel côté tu es rien ne changera mais pourtant j'ai choisi le bien. Pourquoi ? Eh bien, même s'il n'y a aucune différence je pense malgré tout que ce sera... moins pénible en quelque sorte. »